я снова пишу стихотворение, выходит, честно сказать, паршиво. если не утрировать - просто, излишне просто.
выходит вот что:

больше всего на свете ( Read more... )

я так боюсь не успеть,
хотя бы что-то успеть
z

потому что я не могу представить ни одной ситуации, в которой я приезжаю к нему по середине работы над дипломом, а это его не удивляет.

потому что я уже слышу этот немой диалог:

- почему ты приехала, у тебя же диплом?
- потому что все решили, что ты скоро умрешь

потому что я не могу представить ни ( Read more... )

и это, пожалуй, единственно нетелефонный разговор: "я не приеду - умер". и тут совершенно неважно кто, кем и кому приходится, хотя вопросы задаются непроизвольно, за неимением ничего достойнее. и тут же всплывает в памяти, как бы я не старалась заглушить, тот самый страшный телефонный звонок - умер. хочется больше никогда не отвечать на звонки.